Ni flores ni peces

Una almohada húmeda de tanto soñar


el fractal de sollozos

de palabras ahogadas


Un salar bajo la cama cada vez más difícil de disimular.

acontecimiento 1

Cada vez que empieza a funcionar esta flaca masa de gusanos que nadan en su gris poción me siento un edificio plateado donde todos tienen miedo de dormir con la luz apagada.
He rastreado en innumerables líneas sobre el asfalto lo que me hace falta, lo esencial, solo encuentro tropezones de ardientes atletas y una y otra vez mi sombra que no puedo pisar.
Un ave muerta en la ruta me recuerda que con volar no basta, mis ojos son vidrios quebrados sobre los que camina un mago también quebrado, un mago que luce un sombrero de copa de jerez.

Cómo escapar de un campo floreado

Esperar el descudido de la más bella del lupanar,
besar su cuello con los ojos cerrados,
ponerle helado de vainilla en el vientre,
desprenderla de su pálido abrigo,
nadar en sus pupilas frias,
refugiarse en su pecho,
dormir tres minutos y medio,
levitar desnudo mientras ella sueña con un cantante,
tomar el abrigo y hacer unas alas sin pulgas,
alzar vuelo sin cantar como ave,
evitar chocar con nubes de plata,
nunca mirar atrás,
grafitear un poema en la bóveda celeste,
aterrizar de cabeza sobre la yerba,
dormir a cero millas por hora,
olerse animalmente,
recordar el viaje,
quitarse las alas y comerlas despacito,
llorar un poco y hacer un lago,
irse nadando de allí.



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sagrada abstinencia y delirio tembloroso

A Dios se le acabó el brandy
y detuvo su creación
y llora de vez en cuando
y de vez en cuando también prepara arroz
y se lo come aunque esté quemado
y se ríe de lo frío que puede ser el sol
y vomita en las canecas
y de nuevo prepara arroz
y se compra un camión
y una autopista
y una bella mujer
y se tira por un abismo
y luego hace una canción.

A Dios se le acabó el brandy
y une con líneas las estrellas
y dibuja un cohete
y le pone nombre de jabón
y lo manda a la mierda
y el cohete no regresa
y entonces dibuja un camión.

A Dios se le acabó el brandy
y las pastillitas de colores
y las ganas de ser Dios
y no sueña en las noches
y la suela de los zapatos desapareció.

A Dios se le acabó el brandy
y sacó a la basura su colchón
y pintó en la pared un espejo
y se miró
y se asustó
y salió a cortar el césped
y se armó un cigarro
y se fumó sus ganas de brandy
y se ahogo en espuma de afeitar

A Dios se le acabó el brandy
y las ganas de vivir.

Tres primates soñando en la puerta.

I
Llueven cáscaras de frutas,
me revuelco sobre ellas.
Es grandioso.
Por fin estoy en un ballet.

II
Veinte pares de ojos cuelgan del techo,
las paredes son de naftalina.
Estoy desnudo.
Juro que no soy un bicho.

III
Buen día Lilliput,
mi nombre es Dios.
Sólo quiero saber una cosa.
¿Alguien tiene cigarrillos?

Ayer lloré sin una sola lágrima, me inundé, me in-hundí, compré remos de carne de mujer, pero pronto se derritieron. Entonces naufragué, nadé y bebí, sobre todo bebí, cuando por fin estuve ebrio decidí matarme.

Desvelos

Casi que es mentira, casi que es verdad.
Casi que aquel hombre sale a caminar y eso si es deporte.
Las palabras, la mentiras, las palabras, las verdades, las palabras.
No hay respuestas no hay soluciones, no hay malos, no hay buenos, solo piedras en la espalda de aquel hombre quien se preguntará por qué.

La misma lluvia

Una lata vacía navega por ríos de lluvia, se sumerge, sale de nuevo, brilla un poco; se mueve rápidamente por la ciudad, al parecer es más que una exploradora de cañerías y una conquistadora de ratas, pero no, es la misma lata de ayer y de todos los días.

Entonces, si me miro al espejo no dejo de ver a ese idiota que se cree anciano, que se cree el diablo, me enfermo y mi rostro esta morado como el sol de pasado mañana, pienso en hoy, entonces escupo sobre el maldito reflejo y no se siente bien, mi saliva es ahora parte del río donde navega una lata vacía.

El cadáver de una serpiente cuelga del techo, pensé que lo había enterrado en el jardín, me cubro los ojos y espero a que alguien venga a ayudarme. Me bebo un veneno que encontré en el bolsillo de una adolescente, sabe a cereza y a concreto mojado, unos ojos se beben mi sangre, al parecer los venenos ya no son como los de antes.

Un cigarrillo es apagado en mi espalda, el engendro en mi vientre arde sin decir palabra, pienso el cielo y cuando todo termina lloro la misma lluvia que ayer. De vez en cuando lluevo sobre los techitos hasta que me siento bien, cuando abro los ojos una esfinge me ama hasta que muere, la esfinge no muere de amor, tomó un veneno que encontró en mi bolsillo.

Figuración I

Un día, un solo día, el cielo podría incendiarse y la tierra inundarse, sucedería al mismo tiempo y entonces pasarían algunas cosas:
La noche te lamería los codos como lo hacia tu amada,
la luz te apretaría el pecho tanto que ya no sería pecho,
todos entenderían tu seño, no habrían explicaciones,
la vida sería eternamente enferma y amada,
las moscas se reirían de ti a carcajadas,
el fuego evaporaría tus húmedas quimeras,
y el sol se ahogaría en el mar como lo hacía todas las tardes,
pero esta vez, esta vez sería la última, la definitiva.
Un día, un solo día, el cielo podría incendiarse y la tierra inundarse.

Instrucciones para después

Vuelves a escuchar esa melodía, larguirucha... triste...
y rebuscas en el bolsillo de recuerdos.
Encuentras entonces las noches que no eran tan frías,
el espacio para el futuro que poco a poco se llenaba,
tal vez algún carro menta,
los libros de nuestra buena memoria,
y el querer ser feliz...

Suéñame (confesión)

Me gusta dormir, me gusta verte dormir.

Soplo en tu oído para que sueñes el mar,
para que nades en mi aliento,
para que me puedas salvar.

Enredo en tu pelo melodías que no escuchas,
melodías silenciosas,
solo mías, solo tuyas.

Culto a ningún dios.

Escucho como respiras mientras sueñas,
inhalas tan profundo…

Beso tus ojos.

Me pregunto porque tiemblas,
tal vez tu sueño se agrieta…

Aprieto tu mano,
esos saltitos no son algo bueno,
decido que te voy a despertar.

Antes de irrumpir miro tu cara,
ay, cara de manzana…

No tiemblas,
no saltas,
solo bailas.

Bailas y me haces llorar,
sonrío y solo te miro,
ya no aprieto tu mano,
no se bailar.

Mi casa es su casa

- ¿Buenas tardes?
- ¿Es esta la casa de A**?
- Si, ¿Usted quien es?
- Soy A**
- Buenas tardes, bienvenido a su casa
- ¿Sabe?
- No
- En realidad esta no es mi casa, creo que es su casa porque huele a usted o a alguien que huele igual a usted.
- Pero usted es A**
- Si, pero yo no huelo así, tal vez esta no sea mi casa.
- ¿Está seguro? Esta es la casa de A** y usted es A**…
- ¿Me presta su baño?
- Si, en realidad es su baño, siga.
- Gracias.

- Definitivamente no es mi casa.
- Claro que es su casa!! usted sabía perfectamente donde quedaba el baño y que había que darle un golpecito a la puerta para poder abrirla.
- No, el agua de la llave en mi casa no sabe así.
- ¿Cómo? ¡A** usted está loco!
- No, en realidad usted es quien está loco, por eso dice que soy yo el demente.
- Ja ja ja, venga y se toma un café.
-Muy amable pero me tengo que ir.
-¿Por qué?
- Porque tengo que encontrar mi casa.
- Ya la encontró A**, es aquí, hay hasta una placa con su nombre justo allí en el centro del patio.
- Lo acepto, se parece mucho a mi casa pero estoy seguro que es la suya, la mía debe estar cerca de aquí.
- Bueno, como diga, creo que no puedo convencerlo.
- Hasta luego, cuando encuentre mi casa lo invito a tomar un café, me cae usted bien.
- Hasta luego A**, usted también me cae bien, recuerde que mi casa es su casa.

Palabras remojadas

Llueve sobre nuestras palabras...

Se lavaron mis malos versos,
se destiñen las mentiras,
se moja el seco cuento,
se derrite la pesadilla.

Quedó desnuda la metáfora,
se desbordaron las pasiones,
bebieron lluvia tus prosemas,
se mezclaron los colores.

Se apagó el monólogo de mañana,
odas gotean tu cabeza,
se quedó el dolor en la ventana,
un soneto traspasa la tibieza.

Se rompió la paradoja,
quedó limpia el alma,
cayó una rama vieja,
sobre el miedo del poema.

Y mis ojos se mojan en los tuyos...

Gesto familiar

Ya no me sorprende ver ese rostro apático pues hace noches que lo veo y creo que me he acostumbrado.

Siempre tiene ese gesto en los ojos, mira más allá de lo lejano para irónicamente poder verse a si mismo.

Su boca ausente de palabra tiembla ante la necesidad de maldecir, ante la necesidad de escupir lo que tiene en frente y después besar, besar hasta morir.

Esos oídos casi sordos de vez en cuando oyen de más y están condenados, porque sirven para ser heridos pero nunca para herir.

Su nariz pequeña se entretiene al respirar la fetidez, al respirar el odio que se evapora, se consuela así porque le hace falta respirar el aliento de alguien más.

Y siempre esa mueca inocua, su rostro ajeno al mundo y a si mismo, esa quietud bañada en miseria, en agonía silenciosa, en ganas de amar.

Hoy no veo ese rostro,
el espejo se rompió.

El título es secreto

La foto que se lleva tu alma,
las armas que se aparean,
la mujer de falda oscura,
los castillos imposibles,
el cabello entre los dedos,
los pulgares aprisionados,
las montañas de ceniza,
los cadáveres de insectos,
el absurdo del sonido,
los rastros de alas,
la noche amarilla,
y tus ojos.

Gastroledad

-¿Pollo?
-No, tráigame una rata.
-¿Una rata?
-¿Acaso no hay rata?
-Si, si hay, pero… ¿No preferiría pollo?
-Tráigame una rata termino medio y rodajas de piña.
-¿Rata y piña?… ¿Es una ironía?
-Debe serlo.
-¿Espera a alguien?
-…
-¿Qué desea tomar?
- Agua de la llave con un poco de azúcar.
- ¿Algo más?
- Si, tráigame dos cigarrillos y una pistola.

Reclámame

“Poema” encontrado en el bolsillo de la camisa a rayas de Adán después que el mar trajera su cadáver a una playa de turistas. En el papel roído y con tinta ya casi invisible se alcanzaba a leer el poema y una dedicatoria a su amor no correspondido: La serpiente.


Si me quieres reclámame,
no me dejes sentado en esta playa,
donde el mar escucha mis poemas
y cada vez se acerca más a mi.

Si me quieres reclámame,
no te sientes a esperar,
los que no esperan llegarán primero
y me convencerán de irme.

Si no me quieres no me reclames,
pero entonces avisa a todos,
diles que mi osamenta esta aquí
tal vez alguien se anime a venir.

El muerto, muerto no está.

Bastaría respirar esta tierra, chupar raíces, robarle la existencia a algún gusano y alucinar bebiendo lluvia ácida para ser feliz, pero nunca lo que basta es suficiente, no se cuanto ni cuando es suficiente, por eso sueño con salir de la tumba, tomar café tan oscuro como el lugar donde estoy, seducir alguna muchachita, besarla al igual que los cigarros húmedos de vino, lamer su espalda, aprenderme su nombre y encantarla hasta dormirme entre sus piernas… tal vez eso sería suficiente.

Prefiero la nada, aunque algunas veces me trate mal, esas veces la abandono y le soy infiel.

Alguien dejo flores sobre mi tumba,
Alguien limpió la lápida, leyó mi nombre y se lo aprendió,
Alguien se enteró que estoy muerto y no se lo va a decir a nadie.

¿Que no ves que estoy peor que tu?

Debido a una extraña enfermedad que ataca directamente el puente existente entre sentimientos, pensamientos y palabras, debido a un turbador estancamiento creativo porque los gusanos que me comian desde adentro han tomado un descanso, debido a mi patetico instinto de conservación, debido a una ausencia que hasta ahora comprendo, debido a este bloqueo casi total no doy con una palabra mucho menos con una frase, por lo tanto es hora de reciclar.


Febrero 26 de 2006:

No quieres ver nada.
No ves la felicidad respirando en tu cuello, la soledad pidiendo paso para salir, el corazón ardiendo en el hielo, la muerte sonriendo por todas partes, el último día para sentir, la bala que viene hacia acá, mis ojos buscando los tuyos, lo complicado de vivir simplemente.

No quieres verme.
Quítate los lentes y recibe el sol, déjame ver el brillo en tus ojos, el brillo en ti, no tengas miedo de criar un cuervo, prometo que iremos a pasear.

Alguien quien me reclame

Soñé matandolos a todos, era un gran placer como el que produce una piel blanca y unos ojos grandes en mi cama, el acto llenar mi boca con comida desconocida, o el disfrute de la nada al rato de poner la cabeza sobre la almohada.También soñe con ella y una canción que no recuerdo, con ramas de un árbol, nubes violeta y un mueble viejo.

Padecemos de soledades que no lo son, pero aun así duelen y nos gusta,
Cuan vaga es la idea que tenemos del dolor.